Dans la tête, j'ai le pont Mirabeau, et une phrase, « vienne la nuit, sonne l'heure, les jours s'en vont, je demeure »... Dire que Novembre fut flamboyant serait un grand mot, et Décembre s'annonce sous les mêmes hospices... Lassitude, dégoût, questionnement fondamentaux... tout ceci est mon quotidien, des pas en avant, d'autres en arrières, des moments sympas, puis des déceptions, à chaque pot son couvercle, à chaque avantage, hélas, sa contrepartie... Flou artistique majeur dont je me passerais bien, cette période de l'année a toujours été celle que je détestes.
Les jours diminuent, les esprits deviennent plus âcres, les relents de Noël viennent hanter la quiétude apparente de Décembre, et ce sentiment est encore plus présent...
Suis-je moi ? Suis-je celui qu'il faut que je sois, et encore, pour qui dois-je être le plus approprié ? Tout tourne en boucle, avec les tressautements d'un film en Super 8, le charme du sépia en moins. J'ai l'esprit lent, le blues facile, enchâssé dans un quotidien morose, rares sont les événements qui me font respirer.
Ah, cette boule, immuable et oppressante qui vit dans ma gorge, qui me rappelle a quel point la vie peut être si belle quand elle n'est plus la... Me démontre aussi à quel point elle peut être lassante et incongrue dans ses pires moments...
Puis il y a le paraître, ne pas semblé accablé, en pleine crise de doute, au risque de passer pour celui à plaindre, celui à chérir, alors que je n'en ai nul besoin. Rester en moi-même, stagner et réfléchir, sur tout, sur rien, sur ce qui fait que je suis moi, sur les bonnes résolutions à prendre, et celle que je ne pourrais pas tenir. Être moins exhaustif, m'accorder un jardin secret, une petite part de mystère qui donne un tel charme à certaines personnes, j'en suis incapable, même de façon artificielle...
Quel coup de fouet me faut il, bon sang, pour sortir de cet état, ni dépressif, ni, non plus, heureux... J'aimerais me recroqueviller, dans le coin d'une pièce immense, retour à l'origine, retour au début...
Les jours diminuent, les esprits deviennent plus âcres, les relents de Noël viennent hanter la quiétude apparente de Décembre, et ce sentiment est encore plus présent...
Suis-je moi ? Suis-je celui qu'il faut que je sois, et encore, pour qui dois-je être le plus approprié ? Tout tourne en boucle, avec les tressautements d'un film en Super 8, le charme du sépia en moins. J'ai l'esprit lent, le blues facile, enchâssé dans un quotidien morose, rares sont les événements qui me font respirer.
Ah, cette boule, immuable et oppressante qui vit dans ma gorge, qui me rappelle a quel point la vie peut être si belle quand elle n'est plus la... Me démontre aussi à quel point elle peut être lassante et incongrue dans ses pires moments...
Puis il y a le paraître, ne pas semblé accablé, en pleine crise de doute, au risque de passer pour celui à plaindre, celui à chérir, alors que je n'en ai nul besoin. Rester en moi-même, stagner et réfléchir, sur tout, sur rien, sur ce qui fait que je suis moi, sur les bonnes résolutions à prendre, et celle que je ne pourrais pas tenir. Être moins exhaustif, m'accorder un jardin secret, une petite part de mystère qui donne un tel charme à certaines personnes, j'en suis incapable, même de façon artificielle...
Quel coup de fouet me faut il, bon sang, pour sortir de cet état, ni dépressif, ni, non plus, heureux... J'aimerais me recroqueviller, dans le coin d'une pièce immense, retour à l'origine, retour au début...
6... 5... 4... 3... 2... 1... Renaissance...
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